La vie est aride, l'attente est insipide.
L'horizon persiste désespérément vide.
Le vent n'emporte plus la rouille sur les rails.
Ce sursis est une constante funéraille.

Ne vous inquiétez pas mon bonheur est sous-vide.
Peut-être est-il devenu pâle et livide,
Mais il est toujours là, près de moi, quelque part.
Et j'irai le chercher avant qu'il soit trop tard.

Mais vous savez le temps n'est pas analgésique.
Il peut l'être seulement en quelques suppliques,
En quelques désirs qui ne m'appartiennent plus.
Car tout un fragment de moi m'a été déchu.

Puisque le train que j'attends n'arrivera pas,
Puisque ce train s'est éteint avec mes éclats.
Car mes restes de pureté sont blancs cassé.
Car finalement je le suis, je suis brisé.

Vous savez où je serais allé avec ce train?
Je serais allé au bout d'une route sans fin.
J'aurais trouvé le but d'un cœur sans horizon.
J'aurais pu blanchir une âme sans rédemption.

Mais j'attends toujours depuis des siècles peut-être.
Jusqu'à oublier ce qui fait seulement paraître.
Jusqu'à me nourrir d'illusion, de réalité.
Jusqu'à aimer la tristesse à m'en aveugler.

Le béton est glacé, le vent est acéré.
Les débarcadères sont toujours désertés,
Et le tableau des horaires indique zéro.
Dans ma solitude j'épuise tous mes mots.

Je crois que la brume est une sorte de linceul.
Mais dans ce cimetière je ne suis pas seul,
Il y a eu des passants, des Rimbaud, des Beckett.
À moins qu'ils n'étaient que des ombres dans ma tête

La valise en cuir ciré au creux de ma main,
La montre déréglée qui indique demain,
Viennent tous deux d'un autre âge un peu plus vivant.
Un peu comme mon corps, débris d'un autre temps.

Fragment d'antan, à l'époque où ce train venait.
Éclat d'outre-passé, quand j'étais animé.
Un temps où nous étions Invincibles,
Dans un espoir mortel, qui était bien fébrile.

Mais si j'ai pu vivre plus que n'importe qui,
Ça vaut le coup si je ne vis plus aujourd'hui ?
C'est une histoire de choix et de pesée,
Une question de dissection de cœur lassé.

Avant qu'on s'enterre et avant que l'on s'enlise.
Comme un pari sur lequel personne ne mise.
Car à ce jeu on risque notre droit de vivre,
Et que ce soit de joie, de larme, on finit ivre.

La nuit est trop froide, la vie un peu trop fade.
Le dos droit, le regard haut sont une façade.
Car si mes yeux sont hauts, ils sont fuyants et tristes.
Puisque l'attente est insipide et qu'elle persiste.

Photographie devant la gare de Canfranc en Espagne